Das Treibhaus by Wolfgang Koeppen

Author:Wolfgang Koeppen [Koeppen, Wolfgang]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 9783518188767
Google: VM6zAAAAIAAJ
Amazon: 3518365789
Publisher: Suhrkamp Verlag KG
Published: 2006-03-14T23:00:00+00:00

IV

Keetenheuve hatte sich verspätet, der Diplomat hatte gespeist, der Träumer war herumgeirrt, und die Mitglieder des Ausschusses guckten ihn nun vorwurfsvoll an. Die Fraktionskollegen Heineweg und Bierbohm blickten mit dem Ausdruck der Strenge und der Mißbilligung auf den Eintretenden. Ihre Mienen sagten, daß Keetenheuve in diesem Gremium, in dem er noch keine Stunde versäumt hatte, in diesem Beratungszimmer, in dem er fleißig und produktiv gewesen war, ihre Partei nun in nicht wiedergutzumachender Weise bloßgestellt und geschädigt habe. Auch Korodin schaute Keetenheuve an, aber es war weniger Vorwurf als Erwartung in seinem Blick. Aufs neue überlegte Korodin, ob Keetenheuve sich vielleicht gewandelt, ob er vielleicht in einer Kirche, Gott um Erleuchtung bittend, die Zeit verloren habe und nun vor sie hintreten und bekennen würde: Der Herr hat sich mir offenbart, ich bin ein anderer. Korodin hätte ein Gespräch mit Gott als Begründung der Verspätung anerkannt und Keetenheuve verziehen. Aber Keetenheuve sprach von keiner Erleuchtung, er murmelte nur eine unverständlich unverbindliche Entschuldigung und setzte sich auf seinen Platz. Er setzte sich aber (nur sie merkten es nicht) beschämt auf seinen Platz, beschämt wie ein schlechter Schüler, dem keine Entschuldigung für seine Faulheit einfallen will. Er hatte sich heute treiben lassen. Wie ein altes Boot, das seinen Halt verloren hat, war er auf des Tages unsteten Strömungen dahingeglitten. Er dachte nach. Er mußte auf sich achten. Was war sein Halt gewesen, den er verloren hatte? Er hatte Elke verloren, die Gauleiterstochter, die Waise des Krieges, und er dachte an sie jetzt nicht wie an eine Frau, er sah sie wie ein Kind, das ihm anvertraut war und das er nicht gehütet hatte.

Das Kind oder die Bande der zärtlichen Empfindung waren sein Halt gewesen, ein fester Punkt in der zerfließenden Flut, der Anker seines Bootes auf der, wie sich nun zeigte, öde gewordenen See des Lebens, und der Anker war

hinabgesunken, er hatte sich vom Boot getrennt, die Kette war gerissen, der Anker blieb für immer unten, blieb in der grausigen, der unbekannten, der entsetzlichen dunklen Tiefe.

Armer kleiner Anker! Er hatte ihn schlecht geputzt. Er hatte ihn rosten lassen. Was war aus Elke an seiner Seite geworden?

Eine Trinkerin. Wohin war sie betrunken gefallen? In die Arme der Lesbierinnen, in die Arme der durch und durch Verdammten der Liebe. Er hatte Elke nicht gehütet. Er begriff es nicht. Er hatte Ausschüsse besucht, er hatte hunderttausend Briefe geschrieben, er hatte im Parlament gesprochen, er hatte Gesetze redigiert, er begriff es nicht, er hätte bei Elke bleiben können, an der Seite der Jugend, und vielleicht wäre es, wenn er nicht alles falsch gemacht hätte, die Seite des Lebens gewesen. Ein Mensch genügte, dem Leben Sinn zu geben. Die Arbeit genügte nicht. Die Politik genügte nicht. Sie schützten ihn nicht vor der ungeheuren Öde des Daseins. Die Öde war sanft. Die Öde tat ihm nichts. Sie griff nicht nach dem Abgeordneten mit langen Gespensterarmen. Sie würgte ihn nicht. Sie war nur da. Sie blieb nur. Die Öde hatte sich ihm gezeigt, sie hatte sich mit ihm bekannt gemacht, und

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